HIPNOTÍZATE

Hiptnotízate.

Sé tu propio infierno y

rompe las entradas al cielo;

aquel sitio es sencillo estudiarlo desde aquí abajo.

Desde donde nos perdemos

tratando de encontrarnos frente a un espejo.

Desde donde mordemos

en lugar de mordernos la lengua.

Desde donde ponemos nuestras vidas en espera,

si;

en espera de recibir la aceptación ajena.

Ignoramos que la palabra querer

es como intentar rellenar una prenda de talla XL

con un sentimiento vacío.

Vacío como nosotros;

mentes encarceladas,

libros cerrados,

miradas perdidas alumbradas por una pantalla...

Una pantalla deseosa de iluminar a jueces sin juicio.

Cuerpos sometidos a perfectas perspectivas

inconscientes de que la única perfección

ya viene de fábrica defectuosa.

Defectuosos como los vasos agujereados

que pretendemos colmar con gotas de agua turbia.

Como la necesidad de alguien que cree depender de una sonrisa forastera

para que sus días adquieran esperanza,

para que sus días no carezcan de sentido.

Y qué sinsentido nuestros pasos,

nuestros avances deseosos de hacer tropezar

ignorando que caminamos con los pies anclados.

Que nos miramos con los ojos cerrados,

demostrando que no hay mas muerto

que aquel decidido a vivir cansado,

influenciado.

Destinados a ocupar una lápida más,

a deshabitar un sitio menos.

A cubrirnos de polvo,

a hacernos polvo,

a malbaratar polvos.

Malgastar el tiempo y los contratiempos,

Haciendo del reloj nada más que tres agujas,

haciendo de nosotros nada más que mil complejos.

Complejos alimentados por el desconocimiento.

Por la manera de eludir a la muerte su tarea

de acercarse a nosotros

y ser nosotros quienes nos aproximamos a ella.

Quienes no somos útiles ni para reciclar

excepto que seamos capaces de disparar

con el corazón cerrado.

Cerrado como el asunto de jurar

continuamente con los dedos cruzados.

Cruzados como nuestros brazos

ante la situación de percibir un eco de quienes parecen suplicar ayuda

sin siquiera merecerla.

Incapaces de solfear todo el pentagrama

sin esperar que una ligadura nos haga sonar más fuerte,

ineptos a destacar como una breve corchea

sin creernos a posteriori ser la clave de sol.

Pues, por ser,

tan sólo somos absurdas historias

a la espera de que nos titulen.

Sin ser capaces de apretar el pedal olvidando capítulos arcaicos

ni dejar de perturbarnos por las pérdidas

en ved de hacerlo por abandonarnos.

Pero más absurdo es que,

quien haya escrito esto,

se de cuenta al finalizarlo

de que aún no se ha encontrado.

Aurora C.